VOCÊ JÁ LEU ALGO DE UM ESCRITOR QUE CHEGOU PERTO ? NO CASO UM INGLÊS.

PARA VOCÊ LER NAS HORAS VAGAS DO DOMINGO OU DA SEGUNDA, TERÇA E ASSIM POR DIANTE....

                                       Thomas De Quincey: Writings, XIII, 345

LEIA SOBRE De Quincey EM:                            http://pt.wikipedia.org/wiki/Thomas_de_Quincey
E SOBRE PARACELSO EM:
http://pt.wikipedia.org/wiki/Paracelso

                 A ROSA DE PARACELSO   

      

Em sua oficina, que abarcava os dois quartos do porão, Paracelso pediu a seu Deus, a seu indeterminado Deus, a qualquer Deus, que lhe enviasse um discípulo. Caía a tarde. O escasso fogo da lareira arrojava sombras irregulares. Levantar-se para acender a lâmpada de ferro era demasiado trabalho. Paracelso, distraído pela fadiga, esqueceu sua prece. A noite, havia apagado os empoeirados alambiques e o atanor quando bateram na porta.

O homem, sonolento, se levantou, subiu a breve escada de caracol e abriu uma das folhas da porta. Entrou um desconhecido. Também estava muito cansado. Paracelso lhe indicou um banco; ou outro se sentou e esperou. Durante um tempo não trocaram uma palavra.

O mestre foi o primeiro que falou:

-        Lembro caras do Ocidente e caras do Oriente – falou sem certa pompa – Não lembro a vossa. Quem sois e que desejais de mim?

-        Meu nome é o de menos – replicou o outro – Três dias e três noites tenho caminhado para estar na tua casa e quero ser teu discípulo. Trago-te todos meus bens – e tirou um taleigo que colocou sobre a mesa. As moedas eram muitas e de ouro.

Fê-lo com a mão direita. Paracelso lhe havia dado as costas para acender a lâmpada. Quando se voltou, viu que na mão esquerda ele sustentava uma rosa, que o inquietou. Recostou-se, juntou as pontas dos dedos e falou:

-        Crede-me capaz de elaborar a pedra que transforma todos os elementos em ouro e oferecei-me ouro. Não é ouro o que procuro, e se o ouro importa-vos, não sereis meu discípulo.

-        O ouro não me importa – respondeu o outro -. Essas moedas não são mais que uma parte de minha vontade de trabalho. Quero que me ensineis a Arte.

-        Quero percorrer a vosso lado o caminho que conduz à  Pedra.

 Paracelso falou devagar:

-        O caminho é a Pedra. O ponto de partida é a Pedra. Se não entendeis estas palavras, nada ainda entendeis. Cada passo que dareis é a meta.

 O outro o olhou com receio. Falou com voz distinta:

-        Mas, há uma meta?

Paracelso se riu.

-        Meus difamadores, que não são menos numerosos que estúpidos, dizem que não e me chamam um impostor. Não lhes dou a razão, mas não é impossível que seja uma ilusão. Sei que "há" um Caminho.

-        Estou pronto a percorrê-lo convosco, ainda que devamos caminhar muitos anos. Deixai-me cruzar o deserto. Deixai-me divisar, sequer de longe, a terra prometida, ainda que os astros não me deixem pisá-la. Quero uma prova antes de empreender o caminho.

-        Quando? – falou com inquietude Paracelso.

-        Agora mesmo – falou com brusca decisão o discípulo.

 Haviam começado falando em latim; agora, em alemão. O garoto elevou no ar a rosa.

-        É verdade – falou – que podeis queimar uma rosa e fazê-la ressurgir das cinzas, por obra de vossa Arte. Deixai-me ser testemunho desse prodígio. Isso vos peço, e vos darei, depois, minha vida inteira.

-        Sois muito crédulo – falou o mestre – Não sois menestrel da credulidade. Exijo a Fé!

 O outro insistiu.

-        Precisamente porque não sou crédulo quero ver com meus olhos a aniquilação e a ressurreição da rosa.

 Paracelso a havia tomado, e ao falar brincava com ela.

-        Sois crédulo – falou -. Dizei-me se sou capaz de destruí-la?

-        Ninguém é incapaz de destruí-la – falou o discípulo.  

-        Estais equivocado. Acreditais, porventura, que algo pode ser devolvido ao nada? Acreditais que o primeiro Adão no Paraíso pode haver destruído uma só flor ou um fio de erva?

-        Não estamos no Paraíso – falou teimosamente o garoto – Cá, abaixo da lua, tudo é mortal.

 Paracelso se havia posto em pé.

-        Em que outro lugar estamos? Acreditais que a divindade pode criar um lugar que não seja o Paraíso? Acreditais que a Queda é outra coisa que ignorar que estamos no Paraíso?

-        Uma rosa pode queimar-se – falou, com desafio, o discípulo.

-        Ainda fica fogo na lareira – falou Paracelso –  Se atirais esta rosa as brasas, acreditaríeis que tenha sido consumida e que a cinza é verdadeira. Digo-vos que a rosa é eterna e que só sua aparência pode mudar. Bastar-me-ia uma palavra para que a visse de novo.

-        Uma palavra? – falou com estranheza o discípulo – O atanor está apagado e estão cheios de pó os alambiques. O que faríeis para que ressurgissem?

 Paracelso olhou-o com tristeza.

-        O atanor está apagado – reiterou – e estão cheios de pó os alambiques. Nesta etapa de minha longa jornada uso outros instrumentos.

-        Não me atrevo a perguntar quais são – falou o outro, deixando Paracelso na dúvida se foi com astúcia ou com humildade. E continuou – Falastes do que usou a divindade para criar os céus e a terra. Falastes-me do invisível Paraíso em que estamos e que o pecado original nos oculta. Falastes-me da Palavra que nos ensina a ciência da Cabala. Peço-vos, agora, a mercê de mostrar-me o desaparecimento e aparecimento da rosa. Não me importa que opereis com alambiques ou com o Verbo.

 Paracelso reflexionou. Ao cabo, falou:

-        Se eu o fizesse, diríeis que se trata de uma aparência imposta pela magia de vossos olhos. O prodígio não vos daria a Fé que buscais: Deixai, pois, a Rosa.

 O jovem o olhou, sempre receoso. O mestre elevou a voz e lhe falou:

-        Além disso, quem sois para entrar na casa de um mestre e exigir-lhe um prodígio? Que tenhais feito para merecer semelhante dom?

 O outro replicou, temeroso:

-        Já que nada tenho feito. Peço-vos em nome dos muitos anos que estudarei à tua sombra que me deixais ver a cinza e depois a Rosa. Não vos pedirei nada mais. Crerei no  testemunho de meus olhos.

Tomou com brusquidão a rosa encarnada que Paracelso havia deixado sobre a cadeira e à atirou a as chamas. A cor se perdeu e só ficou um pouco de cinza. Durante um instante infinito, esperou as palavras e o milagre.

Paracelso não se havia alterado. Falo com curiosa clareza:

-        Todos os médicos e todos os boticários de Basiléia afirmam que sou um farsante. Talvez eles estejam certos. Aí está a cinza que foi a rosa e que não o será.

O jovem sentiu vergonha. Paracelso era um charlatão o um mero visionário e ele, um intruso, havia franqueado sua porta e o obrigava agora a confessar que suas famosas artes mágicas eram vãs.

Ajoelhou-se, e falou:

-        Tenho agido imperdoavelmente. Tem-me faltado a Fé, que exigíeis dos crentes. Deixai-me seguindo ver as cinzas. Voltarei quando for mais forte e serei vosso discípulo e, no final do Caminho, verei a Rosa.

Falava com genuína paixão, mas essa paixão era a piedade que lhe inspirava o velho mestre, tão venerado, tão agredido, tão insigne e portanto tão oco. Quem era ele, Johannes Grisebach, para descobrir com mão sacrílega que detrás da máscara não havia ninguém? Deixar-lhe as moedas de ouro seria esmola. Retomou-as ao sair.

Paracelso acompanhou-o ate o pé da escada e falou-lhe que em sua casa seria sempre bem-vindo. Ambos sabiam que não voltariam a ver-se. Paracelso ficou sé. Antes de apagar a lâmpada e de sentar-se na velha poltrona, derramou o tênue punhado de cinza na mão côncava e falou uma palavra em voz baixa. A Rosa ressurgiu.